Ofrenda

 

             Se derramaban las palabras de mis manos y no podía retenerlas. Caían al suelo con un tintineo leve, desprendiéndose de mis dedos como granos de trigo maduro. Al principio sentí miedo de quedarme vacío, pero al mirar atrás vi que el viento no se las llevaba. Permanecían allí, hundiéndose en la tierra fértil a la espera de que otros caminantes las recogieran. Supe entonces que mi pérdida era una entrega, una siembra. Mis palabras germinarían en las voces de los demás, floreciendo en historias que ya no me pertenecerían, pero que serían de todos. Florecerían con la fuerza de un milagro compartido. 

                                                                                                           María Graciela Kebani

BAJO EL SOL

Verano.

Muerde el sol

desde el asfalto

que arde

como una hoguera.

Herrumbre.

Podredumbre.

Hierro,

fierro

y un aire hirviente,

calcinante

enardece aún más

la tarde.

Desechos.

Un carro, 

desvencijado, 

recorre

las calles de fuego

al compás

 del trote 

lastimoso 

de un caballo 

medio muerto

por la sed,

el cansancio 

y los recuerdos.

Hundido 

en el caos 

de tablas, 

tablones, 

caños, 

un niño, 

un cacharro más 

ardiendo 

bajo el sol 

y los andrajos. 

        María Graciela Kebani

     

La otra vigilia

       Entre sueños, escuché unas notas sutiles y cristalinas surgidas de las entrañas de la noche. Parecía el tintineo de una cajita de música. No abrí los ojos; sabía que la vigilia arruinaría el prodigio. Comprendí que el mundo nunca está en silencio. Nos habla con hilos invisibles que rozan nuestra piel mientras descansamos. Contuve la respiración y me dejé llevar por aquella melodía, sabiendo, por fin, que nunca hemos estado verdaderamente solos. 

                                                                                                     María Graciela Kebani

          

La marea arrolladora

         Un ruido sordo empezó a crecer como un alud arrollador. No venía del cielo ni de la tierra, sino de los propios muros que los hombres habían levantado para protegerse. Era el crujido del asfalto cediendo ante raíces invisibles, el zumbido de una tecnología que ya no obedecía a sus creadores. Miramos hacia la calle y comprendimos la magnitud de nuestro desastre. No había armas para combatir aquello, porque no se puede disparar contra el tiempo ni contra el olvido. La marea de lo incontrolable avanzaba, y los seres humanos, despojados de su arrogancia, solo pudimos apretar los dientes y esperar el impacto.

                                                                                      María Graciela Kebani

Puertas abiertas

 

     ¿Dónde estaban las llaves perdidas? ¿Cómo abriríamos las puertas que habíamos cerrado? Corríamos por pasillos interminables y estrechos buscando una salida a nuestro desasosiego. Huíamos. Sí, huíamos como animales acorralados por la duda y un presente desolador. Al fondo del corredor, una última puerta de roble macizo nos cortó el paso. Detrás se escuchaba el murmullo sordo de aquello de lo que escapábamos: el eco de nuestras propias voces del pasado. Nos miramos las manos, sudorosas y vacías. Entendimos por fin la ironía de nuestra fuga. No necesitábamos llaves. Las puertas nunca tuvieron cerraduras. 

 

                                                                                      María Graciela Kebani

De genios y burócratas

—¿Qué harías si encontraras la lámpara de Aladino?
—Le pediría que acabe con el hambre en el mundo.
—Pero eso es imposible. Ni un genio de Las mil y una noches podría hacerlo.
—Más imposible es que la encuentre.
—¿Te parece?
—Por supuesto. Los genios no existen y los gobernantes tienen otras prioridades.

                                                                     María Graciela Kebani 

La raíz que espera

 

   Todos se estaban yendo. Se iban perdiendo como las hojas de los árboles en otoño. Como se pierden los pájaros que persiguen el sol, buscando  un cielo limpio y un mundo sin fronteras.

    Los que nos quedamos nos volvimos de piedra. Nos estiramos en el umbral de las casas vacías, estáticos, como estatuas que custodian un reino de fantasmas. Al principio, intentamos contar los pasos de los que se marchaban, pero el polvo del camino pronto borró sus huellas, dejando solo un eco sordo en las calles desiertas.

   Vivir en un lugar que se vacía es aprender a hablar con el silencio. El cartero ya no traía cartas, sino ausencias  en sobres vacíos. Las ventanas de los vecinos, antes llenas de ojos y cortinas de encaje, ahora reflejaban únicamente el paso de las nubes grises. Éramos el residuo de un naufragio en tierra firme.

   Sin embargo, una tarde, cuando el invierno ya amenazaba con congelar los últimos recuerdos, un brote verde asomó entre las grietas del pavimento de la plaza principal. No había nadie para verlo, salvo yo. Comprendí entonces que la quietud también era una forma de resistencia. Que quedarse no significaba necesariamente echarse a morir, sino convertirse en la raíz que esperaría el regreso de los pájaros, cuando el mundo, por fin, entendiera que los cielos no tienen dueño. 

                                                                                                    María Graciela Kebani

Las puertas de la noche

 

     Me asomé a través de las puertas de la noche y descubrí que el pasillo de mi casa no terminaba en la calle, sino en un desierto de ceniza quieta. Las farolas levitaban a unos centímetros del suelo, encendidas, sin proyectar ninguna sombra. No soplaba el viento, pero se escuchaba el murmullo lejano de una multitud que pasaba las páginas de un libro inmenso. Retrocedí para cerrar la puerta, pero mis manos ya no eran capaces de encontrar el picaporte. La madera se había vuelto blanda y fluida como el agua.

                                                                                                  María Graciela Kebani

La marea del olvido

 

   Se curvó aún más la silueta plateada de la luna. Se mecía en las aguas del mar. A veces llegaba hasta la playa;  otras, se alejaba hacia la línea del horizonte. Con cada vaivén, el rumor del oleaje traía un susurro indescifrable: una voz hecha de espuma y sal que pronunciaba un nombre que casi reconocía. Caminé hacia la orilla sin percibir mis propios pasos sobre la arena húmeda. El reflejo plateado no parpadeaba; parecía una grieta brillante abierta en la oscuridad. 

    Al estirar la mano para tocar ese brillo, la luna se hundió repentinamente, dejando en su lugar un abismo sombrío. Un frío punzante empezó a clavarse en mis tobillos.         

     Nadie vendría a buscarme.

                                                                 María Graciela Kebani

                              

Cerrar los ojos no basta

                  

        Me cubrí los ojos con las manos. Sin embargo, el horror seguía ahí.

                                                  María Graciela Kebani

El tercer camino

 

—¿Y ahora qué hacemos? ¿Seguimos por la derecha o por la izquierda? 

—Por el puente. Vamos a atravesarlo. 

            

                                                                    María Graciela Kebani

El silencio

—¿Escuchaste esa voz?

—Sí. Es Dios que clama.

—¿Quién va a responder?

—Nadie. Ya convertimos el paraíso en un infierno.

                                                       María Graciela Kebani

Destino

—Perdón, señor, ¿dónde está la salida?

—¿Aún no se ha dado cuenta? Aquí no hay ninguna salida. 

                                                                                       María Graciela Kebani

                             

La partitura secreta

             

     Leí los libros de la noche para encontrar respuestas. Dediqué mi vida a traducir los jeroglíficos que se ocultan en la inmensidad, intentando hallar en el dibujo de las estrellas el rumbo de nuestro viaje efímero, o la partitura secreta de nuestra frágil existencia.  

     Recorrí con mis dedos esas páginas de sombra, persiguiendo un diseño o una tregua para nuestra incertidumbre visceral. Sin embargo, al llegar al último capítulo, cuando el alba comenzó a borrar los márgenes, comprendí que la gran verdad del hombre estaba escrita con una tinta invisible que solo la ceguera puede entender. Por eso, cada mañana el volumen se cierra en un silencio absoluto, obligándome a esperar el próximo eclipse para descubrir que el destino siempre vuelve a entregarse como una página en blanco. 

                                                                                   María Graciela Kebani

Tras los espejos

 

            Me perdí buscando a Dios tras los espejos. Caminé entre reflejos contrapuestos que multiplicaban mis dudas hasta el infinito. Cada pasillo prometía un reverso sagrado, pero solo encontraba copias de mis manos buscando a tientas en el vacío. Quise preguntar el camino de regreso, sin embargo, el eco de mi propia voz ya no me reconoció. 

                                                                              María Graciela Kebani

Despertaron los fantasmas

 

                                                      

                                                                         

       Despertaron los fantasmas del pasado y comenzaron a importunarme. Traían murmullos de un tiempo olvidado y rostros borrados por la niebla. Se quedaron allí, mudos y lejanos. Quise definir sus contornos, en cambio, mis ojos solo atravesaron el vacío. El impacto me dejó a solas con el eco de una historia que me pertenece, pero ya no sé descifrar.  

                                                                    María Graciela Kebani

Aquí y ahora

Quisiera colmar de luz
mis ojos sedientos.
Quisiera sentir el vuelo de pájaros
latiendo en mi cabeza.
Quisiera repicar como campanas
y arder como el fuego de una hoguera.

Quisiera correr con el viento salvaje
hasta que el pecho me estalle de asombro.
Quisiera derretir el invierno del cuerpo,
ser río descalzo que salta en las rocas,
y enraizar las manos en la tierra viva
para florecer con la fuerza del alba.

Y dejar de ser solo un anhelo,
romper el silencio, soltar las amarras,
ser el vuelo, la luz y el estruendo
aquí y ahora, vibrando de vida,
aquí y ahora, por fin sin cadenas,
aquí y ahora, pisando la tierra.

                         María Graciela Kebani

Me quedé sin voz

 

Me quedé sin voz
y sin un grito,
desolada.

Por las calles de la noche,
los pies desnudos
de un niño
bajo la luz de la luna,
helada.

                         María Graciela Kebani

Bajo el sol

 

Verano.

Muerde el sol

desde el asfalto

que arde como una hoguera.

Herrumbre.

Podredumbre.

Hierro,

fierro

y n aire hirviente,

calcinante

enardece aún más

la tarde.

Desechos.

Un carro,

desvencijado,

recorre

las calles de fuego

al compás

del trote

lastimoso

de un caballo

medio muero

por la sed, el cansancio

y los recuerdos.

hundido

en el caos de tablas,

tablones,

caños, 

un niño,

un cacharro más

ardiendo bajo el sol 

y los andrajos.

                        María Graciela Kebani

Y llovía

      

     Y llovía. Llovía desde el amanecer hasta el ocaso. El agua resbalaba de las chimeneas a los tejados, y de los campanarios a las calles adoquinadas, lavando la piedra y borrando las huellas de los pocos que se atrevían a salir. El verdadero problema no fue el agua filtrándose por debajo de la puerta, sino el moho que empezó a brotar en nuestras voluntades.

     La persistencia del agua deslizándose por los cristales nos inquietaba hasta el agobio. El pueblo entero parecía flotar en un letargo húmedo; el repiqueteo constante sobre las tejas se convirtió en nuestro único silencio. 

      Poco a poco, los días se fundieron en semanas, y las semanas en meses de un gris uniforme.

     No había tregua ni viento que empujara las nubes. Solo una cortina pesada y monótona que amenazaba con ahogar los últimos recuerdos del verano.

    Llovía. Y nosotros nos encerrábamos cada día un poco más.

   Llovía, y la esperanza se iba diluyendo.

  Llovía, y yo temí que todo el pueblo acabara acostumbrándose. 

                                                                                  María Graciela Kebani

El juego había terminado

    

   Empecé a contar como en los viejos tiempos. Cuando me di vuelta, la plaza había desaparecido. No quedaba ni rastros de los juegos ni de la calesita que giraba al compás de una música que encantaba.

  El eco del "un, dos, tres, ¡salgo!" se ahogó en el rugido de los motores de la avenida. El césped se había vuelto asfalto y el aire ya no olía a algodón de azúcar ni a garrapiñadas, sino a prisa, a soledad, a aburrimiento. Comprendí que el juego había terminado.

   Esta vez, estaba solo. Nadie se había escondido.

                                                                                                       María Graciela Kebani

Desprendimiento

      

     

    Y volaron los pájaros de sus jaulas. El otoño se llevó las hojas de los arces, rojas, encendidas, crepitantes. Fue un desprendimiento absoluto, un pacto silencioso entre la tierra y el cielo. Las rejas vacías ya no representaban el encierro, sino la tregua necesaria para empezar de nuevo. Mientras el suelo se alfombraba de un rojo vibrante, las aves ascendían en espiral hasta perderse en el horizonte. Aquel paisaje desolado no era un final, sino el espacio abierto y necesario que el mundo cedía para lo que estaba por nacer.

     Un viento frío barrió el patio, barajando la hojarasca seca y cerrando de golpe las portezuelas de metal con un eco que sonó a despedida definitiva. Ya no había vuelta atrás. Con las manos desarmadas y la mirada fija en el cielo despejado, quedó claro que el verdadero viaje no lo hacían los que volaban, sino quien se quedaba atrás, aprendiendo a habitar su propia libertad. 

                            

                                                                                          María Graciela Kebani

Teorema de la puntualidad

Teorema de la puntualidad 

      Todo sucedió como estaba previsto. Me desperté tarde, me levanté y desayuné más tarde aún. Ergo, llegué al trabajo con el retraso acostumbrado.  

                                                                                       María Graciela Kebani

Romance de los dos ríos

 

Labrador era mi padre,

y yo he sido labrador;

pero mi madre tenía

de cristal el corazón.

 

El me dio músculos recios

para ser trabajador;

Y ella en mi alma, viento y agua,

su música deshojó.

 

El trabajaba la tierra,

¡con que cariño, señor!

Ella miraba las nubes

cual suelo mirarla yo.

 

Mi padre me hizo labriego,

mi madre me hizo cantor;

por él manejo el arado

por ella lloro de amor.

 

El me decía: “¡muchacho:

agua y tierra es lo mejor!”

Ella a mi oído rezaba

“Rapaz ¡qué cielo el de dios!”

 

Mi padre vino a estas tierras

a buscar lo que encontró:

fresnos, hogar y domingos

por seis días de sudor.

 

De esos dos ríos contrarios,

de estos ríos vengo yo;

De los ríos que canto

no sé cual será mejor.

 

A ella el cielo le gustaba

y el cielo se la llevó;

El se quedo mudo y sólo

con su tierra y su dolor.

 

Vivió en ásperas pobrezas,

y así pobre envejeció;

¡Un día se fue en silencio,

tan pobre como llegó!

 

Allá se encontró con ella,

La misma que aquí adoró.

¡Estará mi padre arando

en las tierras del señor!

¡Soñando estará mi madre,

sentada a su bastidor!

 

El me dejó fortaleza,

para aguantar mi dolor;

Sus ojos ella y sus lágrimas

para llorar a los dos.

 

Hoy ya solito en el mundo,

esta copla canto yo.

 

Mi padre me hizo labriego,

mi madre me hizo cantor;

Por el manejo el arado

por ella lloro de amor.

                                 Alfredo Bufano

 

 

 

Zamba del romero

 Zamba del romero

Letra: Manuel José Castilla - Música: Rolando Valladares

Esta penita que tengo,
la tengo porque yo quiero,
me la ilumina la luna,
me la perfuma el romero.

Cuando ella se fue llorando,
-vidita, ¡cómo la quiero!-
quedó el pañuelo solito
y sin perfume el romero.

Flor de romero,
¿quién te ha cortado?
está, sobre mi guitarra,
tu corazón marchitado.

Un pañuelito me ha dado;
lo tengo, porque yo quiero,
mojado está de su llanto
y lo perfuma el romero.

¡Qué penas penan las coplas,
que caben en un pañuelo!
si hasta se apena la sombra
olvidada del romero.

GRANO Y VELLÓN

 EL POEMA O LA POESÍA DE...

GRANO Y VELLÓN (De Domingo Zerpa, jujeño)

Mi madre es una pastora,

mi padre es un labrador;

el de su vida hace un grano,

ella de su alma, un vellón.

Mi madre, detrás de su hato,

con la rueca entre las manos

hila las hebras del sol.

mi padre, sobre los surcos,

con el filo de una copla

desgrana su corazón.

Algún día se irán ellos

a donde los lleve Dios,

algún día se irán ellos…

¡Que solo quedaré yo!

Al Señor de la Montaña

le he pedido que los dos

siga en mis labios siendo

como un grano y un vellón.

El Señor de la Montaña

quizás escuche mi voz

del hijo de una pastora

retoño de un labrador

Bibliografía: “Las tolas de mi pueblo” de Antonia Córdoba de Cabezas(compiladora)

Al otro lado de la ventana

 

       La nieve había estado cayendo hora tras hora, sin prisa, sin pausa. La calle parecía una estampa navideña. Me serví una taza de café, me envolví en la manta y me dispuse a contemplar cómo el invierno congelaba el tiempo al otro lado de la ventana.

      Al mirar el reflejo del vidrio empañado, no reconocí de inmediato mi propio rostro.  Vi la sombra de la casa de mi infancia. De pronto, un crujido en la madera de la sala me hizo voltear, sin embargo, allí solo estaba la soledad de siempre.  

      Afuera, la nieve continuaba resbalando, lenta pero inexorablemente, como el tiempo. 

                                                                                                          María Graciela Kebani

El lado equivocado

   

    Desperté sobresaltado. Aún no podía desprenderme de las pesadillas. El aire de la habitación se percibía denso, casi sólido, como si el horror del sueño hubiera dejado un residuo físico en el espacio. Intenté averiguar la  hora, pero los números eran destellos borrosos. Mi mente avanzaba a trompicones, atrapada en un lodo espeso que ralentizaba cada pensamiento. Seguía convencido de que el peligro acechaba detrás de las cortinas. Apoyé los pies en el piso buscando un anclaje con la realidad, pero la sensación de frío tardó varios segundos en llegar a mi cerebro, como si el puente entre mis sentidos y mi conciencia se hubiera quebrado. La pesadilla no había concluido; solo había cambiado de escenario. 

    El frío del suelo comenzó a transformarse en una vibración sorda que subía por mis piernas. El verdadero horror no era lo que acechaba en las sombras, sino la certeza de que las reglas del mundo real ya no aplicaban. La habitación, mi refugio seguro, se estiraba y se contraía al ritmo de mi respiración agitada. Cada objeto cotidiano —la silla, el espejo, la puerta— conservaba la geometría de mis pesadillas, como si el molde de la realidad se hubiera roto para siempre durante la noche. No había un monstruo al acecho; el monstruo era el espacio mismo, atrapado conmigo en un eco infinito de terror. Comprendí, con una lucidez espantosa, que cerrar los ojos o mantenerlos abiertos daba exactamente lo mismo: la frontera se había disuelto, y yo me había quedado del lado equivocado. 

                                                                                       María Graciela Kebani                  

Colla muerto en el ingenio

 

Apenas se durmieron los cebiles

la noche derramó sus brujerías

y ya lo están llorando los candiles.

Que bajen a rezar las tres Marías

y que el ángel Fidel que lo guardaba

le cante las mejores letanías.

No era más que un cardón que caminaba,

no era más que un cardón con sus espinas

y la flor milagrosa que lo honraba.

Pero, por él las tardes campesinas

conocieron la melga y las majadas

y eran las estrellas sus vecinas.

Largo tiempo soñó con las quebradas

cuando luego las fábricas del llanto

molieron sus fatigas y jornadas.

Por amigo del cerro tan lejano

lo acompañaban siempre sus ayeres

y llevaba el silencio de la mano.

¡Ay, qué exiliado está de sus quehaceres,

tan gravemente muerto y de cuidado,

sin flores y sin llanto de mujeres!

Se murió sin querer, casi forzado,

¡y vino el capataz rompiendo vales

a dejarlo cesante por finado!

¡Cómo lo han de extrañar los carnavales!

Lo extrañarán a fondo sus quebradas

y las carpas de diez cañaverales.

¿Qué remotas, qué cándidas majadas,

cuidarán sus afanes pastoriles

en las altas y azules hondonadas?

Pero ya se durmieron los cebiles

y en la negra capilla del boliche

sollozan, tartamudos, los candiles.

Mientras muelen su sombra en el trapiche.  

                                                             Raul Galán

La roja Caperucita

 

—¿Quién es? ¿Quién toca a la puerta? 

—Soy yo, Caperucita.

—¿Caperucita?

—Sí, Caperucita Roja. Vengo a tomar el té.

—¡Ah, pasa, Caperucita! —reaccionó el Lobo con un tono de perfecta cordialidad. Estamos preparando el té con la Abuelita.

—¡Qué bien! Traje una tarta de frutillas.

—¡Buenísimo! Pasa, no te quedes ahí mirándome con esa cara. 

-¿Cómo estás, Caperucita querida? ¡Qué hermosa te ves!

—Gracias, abuelita —respondió la niña, observando el pacífico cuadro. Pero creo que estamos incurriendo en una grave anomalía narrativa. Estamos en problemas.

—¿En problemas? ¿Qué clase de problemas? —interrumpió el Lobo, sirviendo el té.

—El verdadero cuento no es así. El diseño original de nuestra estructura mítica exige que te comportes como un depredador despiadado y que ya te hayas devorado a la Abuelita.

—Bueno, claro —aseguró el Lobo, encogiéndose de hombros—. Pero este relato es una versión libre. 

—Demasiado libre —añadió la Abuelita, tejiendo en su mecedora—. Hemos deconstruido el conflicto subyacente para evitar el trauma.

—¿Y qué hacemos ahora con la expectativa del lector? —preguntó Caperucita, desconcertada.

—Nada —dictaminó el Lobo, cortando una porción de tarta. Las historias circulan, se reciclan y se adaptan a las necesidades del mercado emocional. La violencia explícita ya no vende finales felices.

—Casi todas las versiones modernas tienen final feliz, como la nuestra, ¿verdad, abuelita?

—Así es, mi niña. ¿Sabes, Don Lobo? Los seres humanos exigen, por lo general, consumir relatos que acaben felizmente. Les horroriza el vacío de la contingencia y la crueldad cruda del azar.

—Dejemos de especular —sentenció el Lobo, limpiándose los bigotes con una servilleta de lino. No nos olvidemos de que nuestro cuento es para adultos. Y los adultos sofisticados saben perfectamente que no existen lobos feroces que se despachan así como así a una inocente anciana, y mucho menos a su cándida nietita. Eso es folclore infantil.

—Es verdad —suspiró la niña. En el mundo de los grandes no hay espacio para lo absurdo o lo maravilloso. Exigen realismo moral.

—¿Estás segura, Caperucita? —intervino la Abuelita, mirándola por encima de sus lentes. Sí, por supuesto que lo exigen para la ficción. Pero en su realidad es exactamente al revés. Ellos siempre buscan los argumentos necesarios para explicar lo inexplicable, justificar lo injustificable y defender lo indefendible, aunque sus premisas resulten falaces. Siempre se aferran a un relato que les sea útil para demostrar sus teorías. Como este té de paz que tomamos hoy, querida: un hermoso cuento de hadas para no mirar el bosque que se quema afuera. 

                                                                                           María Graciela Kebani

La primera transgresión

    

   Y así habló Dios: «Podrás comer de todos los árboles del paraíso, pero no deberás comer del árbol de la ciencia del bien y del mal. Si así lo hicieres, morirás». 

  El hombre entendió perfectamente que no debería desobedecer el mandato divino. Sin embargo, aconteció que la perversa serpiente se acercó con astucia premeditada a la mujer y le preguntó, casi en un susurro:

—¿Les prohibió Dios comer los frutos de todos los árboles del paraíso?

—Solo no podemos comer del árbol del conocimiento, de lo contrario, moriremos.

—No, no morirán. Dios sabe que si prueban ese fruto, sus ojos y sus mentes se abrirán y serán sabios como Dios, conocedores del bien y del mal. 

   Entonces, la mujer fue la primera que probó el fruto del árbol (que desde luego no era un manzano). Y no se contentó con disfrutarlo sola, sino que convidó a su pareja, Adán. Ni bien terminaron de disfrutar del último bocado, con vergüenza, advirtieron que estaban desnudos, literal y metafóricamente también.

   Intentaron a duras penas cubrirse y, aterrorizados, oyeron la poderosa voz que los llamaba. Se ocultaron a sabiendas de que habían quebrantado la ley. 

—¿Dónde estás?

—Te escuché y tuve miedo porque estoy desnudo. Por eso me escondí.

—¿Has comido del árbol prohibido?

—La mujer me ofreció y comí.

—¿Qué has hecho, mujer? —la incriminó el Todopoderoso.

  Y Eva, acorralada por la culpa y el miedo, se defendió diciendo:

—La malvada serpiente me engañó. 

  Entonces Dios recriminó a la serpiente en un claro ejemplo de propiedad transitiva.

—Por haber actuado con perfidia, maldita seas entre todos los animales. 

  Y Yhavé Dios hizo tronar el escarmiento: la sanción fue inmediata para la primera pareja humana. No hubo piedad para los transgresores ni arrepentimiento que condonara la pena. 

                                                                                      María Graciela Kebani

Arañas

     Desperté en medio de la noche. Un desfile de arañas de los más diversos tamaños atravesaban mi cuarto como un río de aguas turbias. No hacían ruido. Ese silencio absoluto volvía la escena aún más irreal. Las más pequeñas, rápidas como chispas negras, avanzaban en hileras perfectas por las junturas del piso flotante. Las grandes se movían con una lentitud ceremonial sobre el techo, justo arriba de mi cabeza. El horror me congeló los músculos. Creí percibir el roce sutil de una de ellas en mi piel. El instinto barrió el letargo del sueño de un plumazo. Di un salto frenético hacia atrás, mientras contenía la respiración para no soltar un alarido. El movimiento alteró la formación y cientos de sombras erizadas comenzaron a dispersarse, a toda velocidad, hacia mí. Intenté gritar, pero ya sentía que las malditas criaturas arañaban mi garganta y.. 

                                                                                   María Graciela Kebani

Un grito incontenible

     

           Un grito incontenible se elevó hacia los cielos. Luego descendió hasta los abismos más profundos. Toda la humanidad alzó la voz, no para pedir clemencia, sino para imprimir una señal imborrable en el vacío cósmico, un rugido salvaje que confirmaba que, a pesar de la oscuridad, todavía seguíamos aquí, cargando el peso de nuestros errores. 

        Sin embargo, pudimos despertar del letargo en que estuvimos sumidos por siglos y siglos. 

 

                                                                                   María Graciela Kebani

Y así, de repente...

     Y así, de repente, lo arrojaron en este mundo aciago. No tuvo más opciones: se dedicó a sobrevivir corriendo una carrera cuya meta desconocía. Corría y corría, sin saber si el fin del trayecto sería, inexorablemente, la muerte. 

                                                                             María Graciela Kebani