La tarde se llevó el sol y dejó una luna suspendida de los cielos. Por las calles se esparcían las sombras y ya no sabía bien por dónde andaba. Así no llegaría a ningún lado. Caminaba y caminaba con mi sombra que se movía al compás de mis pasos, mientras los recuerdos iban y venían. Yo no quería llegar. No, no quería. Creo que en lugar de avanzar, retrocedía. Las calles se embarullaban, se ensombrecían más y más y mi cabeza estaba a punto de estallar. Hasta que, de repente, no pude continuar. Un muro descomunal se alzaba ante mí como un ogro amenazador. Extendí los brazos y mis manos solo percibieron la piedra húmeda, helada.
Cuando alcé la mirada, desde el cielo caía como un torrente de lava, oscuro, inagotable, una hiedra que, seguramente, me cubriría para acabar asfixiándome.
La noche seguía urdiendo su trama de sombras y silencio.
María Graciela Kebani
"No están muertos los pájaros"
Juan Gelman
No están muertos los pájaros,
no, no han muerto.
Viven.
Viven en los corazones
de los hombres,
libres,
libres de cualquier lastre
que los ate a este suelo,
libres pra volar fuera de sus jaulas,
libres de prejuicios
y de dogmas,
de fanatismos
y de racismos
de los más diversos colores.
No están los pájaros muertos,
mientras la música
de la poesía
nos libere del dolor
y la impotencia,
y con sus alas desplegadas
nos eleve
más allá de la tierra
y la tormenta.
rumbo a los cielos,
hacia las estrellas.
María Graciela Kebani
Ángel niño
Ventana abierta.
Un barrilete
en el viento
y un sueño.
Mares de cielo
sus ojos.
Azul terciopelo
sus sueños.
Palomas pasan volando,
pasan volando la tarde.
Un barrilete aletea
en el aire
aromado de violetas.
Ángeles de nieve
sus alas,
música de campanas.
Aprieta el niño
en sus manos
un sueño
que nunca acaba.
Ventana abierta.
Blancas pasan las nubes
como mariposas blancas.
Palomas pasan volando,
pasan volando y se llevan,
un ángel niño
y la tarde.
Pasan volando y llevan,
alas de barrilete,
el ángel.
María Graciela Kebani
La puerta estaba abierta. Entró como se entra a un misterio. Lo primero que descubrió fue un libro cerrado. Cuando se acercó, el libro se abrió como una flor. Y dejó flotando su perfume encantador. Las palabras se elevaron y volaron como barriletes.
Sembraron el aire de preguntas,
de plegarias,
de ilusiones,
de poesía,
de besos,
de adioses,
de recuerdos y de olvidos,
de alegrías y de angustias.
Y también él se llenó de luz como ese cuarto escondido y las palabras revolotearon como mariposas entre las ramas del cielo, trazando un camino brillante en el aire azul de la mañana. Entonces, comprendió que ya no era el mismo que había cruzado la puerta. Estiró sus brazos, atrapó una palabra que resplandecía y la guardó entre sus manos.
María Graciela Kebani
