Desamparo

Llamé con desesperación a las puertas del cielo. Nadie abrió. Evidentemente, Dios no estaba. 

                                                                 María Graciela Kebani

Un error de cálculo

 

    «Señoras y señores —si es que tales etiquetas genéricas todavía nos permiten rellenar el aforo sin despertar la ira de algún colectivo—, hoy nos reúne aquí el estudio de esa criatura tan... tan controvertida. Hablo del ser humano. O de la humanidad si prefieren. El hombre, decían los clásicos, es la cúspide de la creación. Un animal racional. Qué definición tan simpática, de verdad.

    La antropología contemporánea nos sugiere que... en fin, que la plasticidad neuronal del córtex prefrontal...  Un momento, por favor, el micrófono parece estar acoplándose. ¿Me escuchan atrás? Decía que si analizamos el bipedismo en relación con la angustia metafísica, resulta evidente que la verdadera clave de nuestra contradicción reside en...  ¿dónde dejé las notas de la página cuatro? Ah, da igual. El punto es que, como bien señalaba aquel filósofo alemán cuyo nombre ahora mismo no me viene a la mente, pero que tenía un bigote imponente, la existencia no es más que un péndulo entre el aburrimiento y el deseo. O tal vez era entre el insomnio y la cafeína; la traducción del alemán siempre es ambigua.

   En resumidas cuentas, estimada concurrencia, y con esto quiero cerrar la premisa introductoria antes de pasar al verdadero núcleo del debate: somos una anomalía cósmica fascinante. Un error de cálculo de la evolución que aprendió a vestirse con corbata. Una especie que busca desesperadamente el significado de la vida mientras olvida constantemente para qué entró en la cocina.

   Así que, analizando la dualidad ontológica del sujeto frente al objeto... ¿Sí? ¿Hay una pregunta allá al fondo? No, disculpe, las preguntas son al final. O nunca. Probablemente nunca, porque el tiempo se nos ha terminado y la verdad es que el conserje ya me está haciendo señas con las llaves desde la puerta». 

                                                                                  María Graciela Kebani

Ofrenda

 

             Se derramaban las palabras de mis manos y no podía retenerlas. Caían al suelo con un tintineo leve, desprendiéndose de mis dedos como granos de trigo maduro. Al principio sentí miedo de quedarme vacío, pero al mirar atrás vi que el viento no se las llevaba. Permanecían allí, hundiéndose en la tierra fértil a la espera de que otros caminantes las recogieran. Supe entonces que mi pérdida era una entrega, una siembra. Mis palabras germinarían en las voces de los demás, floreciendo en historias que ya no me pertenecerían, pero que serían de todos. Florecerían con la fuerza de un milagro compartido. 

                                                                                                           María Graciela Kebani

BAJO EL SOL

Verano.

Muerde el sol

desde el asfalto

que arde

como una hoguera.

Herrumbre.

Podredumbre.

Hierro,

fierro

y un aire hirviente,

calcinante

enardece aún más

la tarde.

Desechos.

Un carro, 

desvencijado, 

recorre

las calles de fuego

al compás

 del trote 

lastimoso 

de un caballo 

medio muerto

por la sed,

el cansancio 

y los recuerdos.

Hundido 

en el caos 

de tablas, 

tablones, 

caños, 

un niño, 

un cacharro más 

ardiendo 

bajo el sol 

y los andrajos. 

        María Graciela Kebani

     

La otra vigilia

       Entre sueños, escuché unas notas sutiles y cristalinas surgidas de las entrañas de la noche. Parecía el tintineo de una cajita de música. No abrí los ojos; sabía que la vigilia arruinaría el prodigio. Comprendí que el mundo nunca está en silencio. Nos habla con hilos invisibles que rozan nuestra piel mientras descansamos. Contuve la respiración y me dejé llevar por aquella melodía, sabiendo, por fin, que nunca hemos estado verdaderamente solos. 

                                                                                                     María Graciela Kebani

          

La marea arrolladora

         Un ruido sordo empezó a crecer como un alud arrollador. No venía del cielo ni de la tierra, sino de los propios muros que los hombres habían levantado para protegerse. Era el crujido del asfalto cediendo ante raíces invisibles, el zumbido de una tecnología que ya no obedecía a sus creadores. Miramos hacia la calle y comprendimos la magnitud de nuestro desastre. No había armas para combatir aquello, porque no se puede disparar contra el tiempo ni contra el olvido. La marea de lo incontrolable avanzaba, y los seres humanos, despojados de su arrogancia, solo pudimos apretar los dientes y esperar el impacto.

                                                                                      María Graciela Kebani

Puertas abiertas

 

     ¿Dónde estaban las llaves perdidas? ¿Cómo abriríamos las puertas que habíamos cerrado? Corríamos por pasillos interminables y estrechos buscando una salida a nuestro desasosiego. Huíamos. Sí, huíamos como animales acorralados por la duda y un presente desolador. Al fondo del corredor, una última puerta de roble macizo nos cortó el paso. Detrás se escuchaba el murmullo sordo de aquello de lo que escapábamos: el eco de nuestras propias voces del pasado. Nos miramos las manos, sudorosas y vacías. Entendimos por fin la ironía de nuestra fuga. No necesitábamos llaves. Las puertas nunca tuvieron cerraduras. 

 

                                                                                      María Graciela Kebani