Ningún dios podría perdonarnos

      

      El viento sacudía su pelambre con furia inusitada. La tarde se había vuelto noche casi de repente.

       Los  rayos como serpientes de acero agrietaban los cielos plomizos, mientras los truenos echaban a rodar su estruendosa ira. 

      Los pájaros ya habían desaparecido buscando amparo.

     Pronto la tormenta se nos caería encima y no nos daría tregua. Las plegarias que lográbamos hilvanar, las pavorosas ráfagas del vendaval las deshilachaban.

     Hasta los relámpagos desnudaban nuestra impiedad y los truenos no hacían más que acallar nuestras voces suplicantes.

     Ningún dios podría perdonarnos. 

                                                                                                 María Graciela Kebani

Las puertas del cielo

 

         Cuando llegó finalmente a las puertas del cielo, golpeó con todas sus fuerzas para que se abrieran. Sin embargo, la esperanza se le pulverizó en sus manos laceradas.

                                                                                            María Graciela Kebani

Al pie de la escalera

       

                                                                                                                    A Julio Cortázar

        Sospechaba que la casa hacía años estaba vacía. Sin embargo, creyó escuchar ruidos en la planta alta. Resolvió acabar con la incertidumbre. Subió la escalera de madera que crujía escandalosamente. 

        Nadie en la primera habitación. Nadie en la segunda. Nadie en ninguna parte. Cuando giró para regresar a la planta baja, la muerte lo esperaba al pie de la escalera.

                                                                                María Graciela Kebani

                                          

Destino

 

                                                    

                             Todos se habían ido. Otra vez lo habían dejado solo. Solo.

                          Jadeando llegó a la esquina mientras las sombras de los árboles se alargaban sobre las veredas.

                           Bajo la luz de las farolas su sombra se adelgazaba más y más. Pronto desaparecería como un fantasma.

                            Después de todo era su destino.

                                                                               María Graciela Kebani

Un horizonte de sombras

 

       Y entonces se escuchó un grito y otro y otro más. Y el Universo entero detonó en un atroz  alarido. Luego, un silencio tremendo y el abismo. Más allá, un horizonte de sombras.

                                                                                                     María Graciela Kebani

¡Ábrete, sésamo!

 

-Señor, ¿cuál es su nombre?

-Alí Babá.

-¡¿Alí Babá?! ¡No me diga! ¿Está insinuando que, sin darme cuenta, me encuentro metido en un cuento de Las mil y una noches? 

-¿Y quién le dijo a usted que yo soy un personaje de ficción?

-¡Oh, vamos! ¿Dónde dejó a los cuarenta ladrones? ¿Y Morgiana?

-¿Usted cree que vive en un mundo real?

-Obviamente.

-¿Usted está convencido de que en su mundo no hay espacio para la fantasía y el misterio?

-Por supuesto.

-Bueno, entonces no dude y cierre de inmediato el libro. Así podrá disfrutar de la realidad real y verdadera de su universo y de su monotonía. Dígame, ¿es más absurdo una cueva que se abre milagrosamente al pronunciar ciertas palabras mágicas o que los hombres se maten entre sí y destruyan su propio hábitat? Y permítame brindarle un último consejo: intente, si quiera una vez,  pronunciar las maravillosas palabras : "¡Ábrete, sésamo!".

                                                                                                María Graciela Kebani

Los tres deseos

 

                                                                                

                                 

                                                                  

-¿Y usted quién es?

-Simbad, el marino.

-¿Ah, sí? Si usted es Simbad, yo soy el genio de la lámpara maravillosa de Aladino. Tanto es así que puedo concederle tres deseos, aunque le parezcan muy difíciles de cumplir.

-Perfecto. Entonces mi primer deseo es que la humanidad logre convivir en paz de una buena vez.

-¿Pero qué me pide? Eso es imposible. Si ni los dioses de las grandes religiones, ni los santos, ni los monjes tibetanos ni las monjas de clausura han conseguido que los hombres vivan pacíficamente, se imaginará que yo, solito, a pesar de mi omnipotencia, en este caso, me considero impotente. Podría solicitarme algún otro deseo menos complejo.

-¿Sería más sencillo solicitarle acabar con el hambre de todos los seres humanos del planeta Tierra?

-Claro que sí. Su pedido podría satisfacerlo al instante.

-Mire que son millones los que padecen hambre.

-No se preocupe. Ya está concedido. ¿Su segundo deseo?

-¿Podría sanar a todos los enfermos?

-Por supuesto. Concedido. Le queda el último.

-El último es  predecible. Deseo que si yo soy en verdad Simbad, el marino, usted sea realmente el genio de la lámpara.

       

                                                                                          María Graciela Kebani