Viento de sombras

 Andaba en la noche un viento de sombras. Alguien, en algún sitio, rezaba fervientemente sus letanías para que algún dios se apiadara de nosotros. ¿Qué dioses inconscientes se apiadarían? A estas alturas, ninguno. ¿Hasta cuándo seguiríamos ignorando todo lo que habíamos generado? Y seguimos. Seguimos. Pareciera que nada ni nadie puede detenernos. Impotentes, mis manos resbalaban suavemente sobre las teclas del piano. La música ascendió liberada como pájaros de una jaula. 

                                                            María Graciela Kebani

Entre la hojarasca

ENTRE LA HOJARASCA

Amanecía

el otoño

deshojado

en la vereda.

Un viento

ocre

y amarillo

crepitaba

como una fogata

ardiente.

Entre la hojarasca,

 una paloma,

muerta. 

    María Graciela Kebani

Súbitamente

SÚBITAMENTE

Súbitamente

un pájaro

cruza la niebla.

El aire quieto

 apenas se estremece.

El invierno

cuelga su desamparo

 de los árboles.

Es gris

el color

de la mañana.

Es gris

el color

de la nostalgia.

Gris la sombra

que ensombrece

el día.

           María Graciela Kebani

Desde el otro lado

DESDE EL OTRO LADO

   Se detuvo. Ese era el número. No resultó muy difícil llegar. A pesar de todo. ¿Y ahora? ¿Qué hacer?
   La luna, llena de luz, giraba entre las aspas de la noche.
   Pulsó el timbre con cierta vacilación. Una bandada de palomas se desató en el aire. Algunas plumas se dispersaron cerca de sus manos. De repente, recordó su infancia. Una ventana. El sol, colgando rezumante como un racimo dorado, enceguecedor, de las ramas de los plátanos.
    La casa parecía deshabitada. Los postigos estaban cerrados.
    El reloj marcó las siete. Otra vez se hallaba solo. Esperando.
    Pulsó nuevamente el timbre. Deseó con fervor que alguien respondiera. Desde el mirador derruido volvieron a soltarse las palomas en una explosión de alas y de plumas.
    Otra vez su padre no vendría.
    Nadie del otro lado.
    Intentó una vez más.
    Fue inútil.
    Cuando miró hacia arriba, un aleteo sacudió la noche y sus recuerdos.
    Sombras, sólo sombras. Ni una estrella.
    Una pluma se deslizó de entre sus dedos.

                                              María Graciela Kebani

Ya era tarde

YA ERA TARDE

No escuchó los gritos de terror y desesperación.
No, no pudo.
No vio a los niños desangrándose en las calles.
No, no pudo verlos.
Humo y fuego por todos sitios.
Llamaradas.
Cielos ardiendo.
Tronaban furiosos los dioses de la guerra.
Estallaban edificios, estallaban árboles, campanarios.
Hasta el viento estallaba en pedazos.
Hasta el mar.
Graznidos de cuervos enloquecían el aire.
Con qué pasión segaban la vida.
Sin embargo, no conseguía olvidar.
No, nunca olvidaría.
Todo fue inútil.
Después lo supo.
Ya era tarde.

                                 María Graciela Kebani

Buenos Aires, siempre Buenos Aires

BUENOS AIRES, SIEMPRE BUENOS AIRES

Buenos Aires,
te sueño
en cada tarde
de jazmín, de rosas,
en cada ocaso
encendido de geranios.
En un patio florecido de malvones
y en los gorriones aleteando
en las mañanas.
Te busco
en cada domingo de verano,
en este cielo amanecido,
en un balcón, en un rincón
solitario, enmudecido.
En la nostalgia de un tango,
en aquel poema que evoca
tus luces y tus sombras.
Buenos Aires,
aún añoras el esplendor
de un pasado que se ha ido,
porque hoy, descarnada, la miseria
deambula por tus calles
con su rostro de niño dolorido.

Buenos Aires,
te encuentro
en algún barrio remoto y olvidado
con perfume de aromos y glicinas,
en un farol, en una esquina.
En la ventana que se abra
y que me mira.
En tu música de viento y de campanas,
en la magia deslumbrante
de una noche de luna.

Buenos Aires,
ciudad única, tuya y mía,
que sólo sabes
tender tus brazos
para que te abracen...
Buenos Aires,
siempre Buenos Aires.

                    María Graciela Kebani

Detrás del telón

La luna trepaba por los escalones de la noche, brillante como un ojo de gato.
No encontró la calle que buscaba. Pasajes, callejones, cortadas que se entrecruzaban ante su mirada perpleja. Otra vez y otra. Había perdido la cuenta como ya había perdido la vida. Poco a poco.
No supo qué hacer. Tembló. Instintivamente se aferró al papel. Una ráfaga helada sacudió hasta sus recuerdos. ¿Dónde estaba el cielo? ¿Dónde el paraíso prometido? Sólo conocía el infierno. ¿Por qué?
Un silbido ensordecedor, inacabable, y el tren atravesando la noche. Como un rayo. Otra vez. La historia siempre se repite con leves variaciones.
Las líneas se cruzan, se entrecruzan, se enmarañan.
No hay marcha atrás. Sus ojos revolvieron las sombras, buscando.
Ahora con desesperación, cercana al estallido. No quería admitirlo. Ni calle, ni número ni edificio ni... Nada. ¿Cómo se extravió de esa manera? ¿En qué escenario quedó varado? ¿A quién preguntar? Ni un apuntador diestro que le recordara el libreto.
Volvió a mirar el papel, ajado, manoseado. Leyó nuevamente las palabras y los números. Por centésima vez. Pero no entendió. ¿Qué podía entender? ¿Qué debía? ¿Qué haría allí? En medio de la nada. Esperando que se alzara el telón.
Sin embargo, la función hacía ya tiempo que había empezado. No sabía cuándo terminaría.
No sabía cuándo bajaría el telón.

María Graciela Kebani