Una moneda en la fuente

Una moneda en la fuente

      Mira a través de la ventana. Allá a lo lejos, el sol destella y enciende los árboles que parecen arder. Como hipnotizado, se levanta, abandona la chaise-longue. Abre la puerta que da al jardín. Hasta sus ojos respiran conmovidos la enigmática luz del atardecer. Sus oídos escuchan embelesados la nostálgica música del agua que vierte  un cántaro de piedra. Una bandada de pájaros cruza el cielo enrojecido. Sonríe. No está solo.

      Lentamente deja caer una moneda en la fuente. Ya no siente otro deseo.

                                                      María Graciela Kebani

LA MUERTE ENAJENADA

      

           Andaba la Muerte corriendo por las calles, provista de sables y de espadas. Zigzagueante. Segaba el aire cargado de jazmines. Era el sol un incendio de claveles. El cielo, una granada, encendida, empurpurada.

        Apretó el revólver entre sus manos. El viento atravesado en su garganta. Cruzó como una ráfaga la noche y se perdió en algún oscuro callejón sin nombre.

        La Muerte corría jadeante, enajenada, echando fuego por sus ojos, sembrando a su paso tempestades.

         La Muerte, galopando embravecida.

         La Muerte, mordiendo el aire a dentelladas.       

                                                                                  María Graciela Kebani

            

Vaivén

VAIVÉN

       La plaza se llenó de pájaros. El viento desbordó de trinos. El cielo amaneció preñado de campanas y un hombre, de cara al sol, cerrado los ojos, apretaba en sus manos un manojo de sombras y de inviernos.

         En las hamacas se mecía la vida.

                                                                            María Graciela Kebani

A Maximiliano

A Maximiliano

No se busca

 a la muerte

 tan temprano.

No se la llama,

a escondidas,

 y de madrugada.

No se la llama,

así, sin más ni más,

cuando se conoce

 apenas esta vida.

Primero se golpean

puertas y más puertas

y se abren de par en par

todas las ventanas.

Se deja que el viento

nos acaricie la cara y

 nos seque el  llanto

y la tristeza.

Se deja que el sol

 resbale suavemente,

por las manos

y que los ojos, 

sin miedos ni vergüenzas,

devuelvan al cielo la mirada.

No hay razones

para invocar

a la muerte

cuando se tiene

la vida

 por delante,

 con catorce años

 corriendo por las venas.

 No se sale a buscarla

Descreído

 para huirle a la vida

que nos dieron.

Antes se buscan

 las palabras

 y se las suelta

como una botella

 al mar

 para que alguien

la encuentre.

No se llama

a la muerte

tan temprano.

Se busca, en cambio,

 la vida

 a cada instante,

se respira la vida,

a bocanadas.

Y cuando un adolescente

se va una tarde

con la muerte

 de la mano,

nos quedan

preguntas y preguntas

sin respuestas,

 una muda impotencia

 al rojo vivo

 y un dolor infinito

que no espera

hallar alivio ni consuelo.

Porque no se busca

a la muerte tan temprano.

No se la llama,

nunca,

cuando se viven

sólo

 catorce años.

María Graciela Kebani